Verschwommene Erinnerungen. Und Einsichten. In eine Zeit in der es mich nicht gab. Mich, als ich. Als Hans. Oder so.
Es sind Bewegungsmuster einer vergangenen Zeitepoche, denen ich mit meinen Schritten folge. Denen ich versuche zu folgen. Mit jedem Schritt knistern die Scherben des Zerfalls.
Es ist tragisch. Tragisch.

Das schreit man. Sich hinterher. Sich in die Ohren. Und doch merkt mans nicht. Oder doch. Doch das dann. Das lähmt. Der Lärm macht taub. Und stumm.
Tragödien haben normalerweise kein Happyend. Und deswegen geht das auch alles ohne Aussicht auf ein Happyend los.
Und auch Hans kanns nur geben, weils die Scherben schon gab.
Es ist tragisch. Tragisch.