Zugemauert habe ich meine Synapsen,
sicher gehen wollte ich damit.
Habe sie getränkt in Wein und Bier,
erstickt in Zigarettenrauch,
verstummen lassen mit lauter Musik.

Doch sie melden sich zurück.
Sie sind noch da.
Und ich. Ich existiere gar nicht in ihrer Perzeption
der Vergangenheit.
Ich existiere nicht, weil ich es vergesse.

Vergesslichkeit als Schlüssel zur nicht existenten Existenz.
Oder wie.
Die eigene Geschichtsschreibung einfach auslöschen.
Oder wie.
Und sicher gehen. Dass die Festplatte wirklich leer ist.
Oder wie.
Geht nicht.
Oder wie.

Sie melden sich immer wieder zurück.
Da kann ich soviel Mörtel benutzen wie ich will.